HICHI (Cuento moderno)

 

HICHI

 

PRIMERA PARTE:

            La lengua persa es una lengua blanca. ¡irán! el padre murió cuando, el futuro wali faqi, ruholla musari jomeiní, tenía dos años después de nacer en jomein ayatolá iraní en el porvenir, ¿qué siente usted en su regreso, tras el exilio a manos de un sah, a teherán?: nada. sólo una reina es reina, cómo sólo Dios es dios como sólo Alá sería más que Dios, si Dios no es Dios: si Dios no es Alá): esa reina es blanca y persa y en sus cabellos están las letras de la summae de la sunna. de vuelta a teherán: sin poder miraros, ayatolá de frente, os platico: no sientes, yo no sé: de soslayo te presiento te veo en el monitor y tiemblo: ¡qué he hecho por el mero color de tu bandera! he volado por los cielos como egipcio, he volado por las tierras del líbano bello e informal donde los perfumes son armas: no sé de la profesión de fe, shahada, como pilar, pero la sé/la sigo, yo…, yo creía que del tawhid brotaban cuatro pilares del Islam: yo “salato”, yo “swamo”, yo “zakato”, yo “hacho”, sí, yo “shahadao”. ¡las bombas, las cínicas bombas! ambrosía de las ideas ver las bombas cayendo en irak, habrán muerto dos suníes y medio chií (no quiero, serpiente, ser juzgado mal por vos). estudios en arak, ¿por qué terminar dando razones a abd-al-wahhab… fuego 1787, fuego 2003: ¡miren al ángel del mal beber café de petróleo, “we´re gonna…”:; arak petroquímica, siderúrgica, sin llegar al millón de habitantes. y mahoma es Su profeta: el cojín, la tela, “he de matar”. hay un islam tan caníbal que ya está indigesto Alá, entonces dos manos descansan mirando con indefinible describible velocidad el paraíso, la base de todo segundo pensamiento, irán: afganistán, vocales elevadas como fiesta patronal: uno iblís y otro el demonio, chanel después de coco los deconstruye y ya son…

            …palabras que hicieron esto. llamadas por “américa” “hombres de Dios” contra la turba pseudoapocalíptica del soviet, por hombre de Alá, seco profeta, “américa” observada nueva concubina de aquel que roba el nombre de los papiros israel; cinturón de gaza. ayatolá; jomeiní. otra vez, una puta: ¿y el árabe idioma, ayatolá? una bruma no, el árabe es lengua de los ángeles, “ha descendido un libro en árabe, una instrucción”: ¿y el sunismo, entonces? parad: ¡qué fue a hacer la Iglesia del griego (y el arameo y el hebreo), ¿por entender el evangelio?! ¡¿será la iglesia una tan encantada burla del hombre que creen dios hacia ellos?! primero muerto que traicionar al árabe, y aquí un servidor, sin saber qué es chií, ha sido obsequiado en su administrar dones de El Dios, son un emirato, sólo en árabe entendí un todo y a mí (mismo), y debo de cesar de explicaciones a los infieles dar: si no quieren, ¡quia!, que no tiemblen: y me gusta verlos saber por el aire qué es nada. como verga libanesa en árabe me vengo, me corro, eyaculó, me exploro. ni reza pahlavi ni tantas farahs pahlavi, son el ángel y la virgen, el conocimiento del menor y los oídos de una amante. en palabras del profeta isa: “tienen cubiertos los oídos y tapados los ojos, para que no se vuelvan a Mí y yo los sane” (capítulo quién sabe, versículos que no recuerdo, evangelio de cuál, lo ignoro). ¡sólo la libertad vale el petróleo! pero de espíritu sólo los oros valen la libertad total!

            Se confunde la máquina: con el arte: “ali shariati” no es “ali shiarieti”, pero es el que murió asesinado en 1977 sin bardo alguno que no fuera la sociología de la revolución en lo inhóspito… en voz queda, demoniaca, la pregunta sin sol, sin importancia ya, pues nadie sabe nada que no sea Alá: ayatolá: ¿tú mataste a ali alí? no, mi jerarquía no es monárquica, sino espiritual como la reina: es un saber, y se besó siempre mi mano ya anciano, y ali alí era un buen hombre que de haber sido un mal hombre pero en contra del sah y tan en hábitos coránicos aun, su vida y persona sólo se nos habría olvidado, cuando él fue tan importante aquí en el cielo como yo lo fui aquí en irán.

            ¡Ignoto absoluto! sólo le interesa a mahoma ya, las artes musulmanas y la justicia de siempre y tan soñada. Alá llora, el islam es sólo un tapete: ¡hagámoslo un bukhara (rug) que vuelve nuevamente con el dirigente m. atta! ¡queremos saber que nos mata!

            La revolución de irán.

            ¡Devuelvan, sahs, el dinero musulmán saqueado en la colonia! pero no, por no hacer crimen lo colono criminal, han recibido su pestilente tuétano… no se lo lleven, “élites occidentalizadas que eran las principales beneficiarias de la retirada de las potencias coloniales”, ¡y que triunfe con la palabra, coránica, “victoria” el tradicionalista musulmán! ¡que se eleve ruhollah!

            Y ali alí está vedado en suelo iraní. pero, más que ali alí, es jomeiní: wali faqih, máxima autoridad en cualquier materia, más cerca a la nube que el jefe del estado, presidente, que el jefe del gobierno, primer ministro; apoyado por un consejo revolucionario: modelo teocrático sólo visto en irán, el irán de los versos auténticos tras el placer de pelear a la razón con la confusión que a nadie llega. por mí, ¡NUNCA PARES, JOEMINÍ! que el viaje sean tus prendas chanel: “la sencillez, señoras y señores…”, esa amiga de la cepa bin laden, de arabia saudí. en nuestro ayatolá la seriedad de los hechos al musulmán, en el fundador la sonrisa del Señor.

            ¡Quiero cantar en árabe, quiero gritar!

            En el interior de la edificación más que antigua, estoy en tu matriz, gizá, y es: nada. de nuevo, mohamed atta: dice la inteligencia de las agencias: “el mismo día en que mohamed atta inhalaba una línea de cocaína en españa, mohammed atta se reunía con cinco ingenieros saudís en parís, y otro pero él, mohammed atta, estaba orando en su apartamento en guiza (aún no amueblado, donde no había todavía nada)”. el mundo que está materializado por columnas de monedas y muros de billetes, no se habla de “capital”. en el mundo del dinero, ¡ay!, hay: un mohammed atta en cada sudadera o corbata, en cada niño y en cada niña, así sea rabiah, “cuarta”, al adawiyya, primer sufí: la mística, en mi corazón, vive también aquí, but in the name of economy. yo creo me pongo mi suéter gris… en la tardecita traía mi saco azul, el que me dijiste que sí combinaba con el negro, ma chère, y que estamos use y use para darle una apariencia de textura de popular civil pakistaní. tabaco y café; no sé si el iraní… no sé si el café y el cigarro, que evito en un moderno ramadán diario, me sea bien servido a cambio de jubilarme como fumador asiduo de cannabis y su hashish. sabiendo qué es la sharía, sé qué eres, alfaquí; y leo, viendo que te pareces tanto a mí, jomeiní: imán, veo el buen intento de una cópula con derecho en decreto orgánico natural teocrático entre el suní y el chií (si no fuera así, ¡la verdad es que no sé qué intrigas estaría yo escribiendo: adulterios y oficinas, provocaciones falsas sexistas, poemas barrocos preciosistas, o algo “más sobre mí”!).

            Tus dedos recorriendo los relieves mesetinos de irán tu padre, hijo también, de ti, bendito como un yusuf y fue ayatolá, jayed mustafá. tus dedos hablando a los cielos, expandidos como el cielo, tras los cielos: Las estrellas en tu beso. jomein, en markazí, parte hace el milenio antes del profeta, que se hizo a sí ornamentado con trascendencia por la más bella pobreza de un ángel serafín, isa, del imperio medo que describe gore vidal en su “creación”. así es, jomein de la tierra ejética, markazí, jomeiní, pequeño en sus respetos, contigo ¡ALÁ!; en esos inviernos “fríos y secos”, suroeste de asia, colisión de placas, arábiga con euroasiática: la meseta. y yo, sin saber de tu niñez por yo, arrepentido, soy egoísta y quiero de ti solamente la instrucción venida del espacio celestial que formó tu existencia en el propio cielo, pero paraíso es a donde vaya Él: ¡y, gracias Alá, recibiste temprana instrucción en tu petite esencia: la única y verdaderamente útil religión: la de los “árabes”, bebiendo del agua de la semilla que llora por ser beligerante, bienaventurada es, que es el islam: ser contra la dinastía kayar unos momentos, falsos reyes y de sordos permanentes, perras sin dientes, lumbres, ardientes, hubieran sido de mi hip-hop… tú tuviste y amaste la ira de Alá en tu dignidad vertida en tu zakat de sabiduría: permitidme recordarle a ella: reina sólo tú, reina; dios sólo Dios, Dios sólo podría ser Alá: Ese que, celoso del nombre descendido de Jehová, ha suavizado su rigor divino para luchar, incendiar a todos y acariciar con el alias ya nombre “Alá” hasta la última letra, la. a tu disposición la mismísima ontología de los mecanismos de heidegger, seguido profeta por la teocracia que sólo griega, infieles, se puede entender: la base es la teocracia; imamah: Alá gobierna a lo que Él toca, mas lo que no, ¿quién si sería hombre? corredor persa; geografía y clima. ves el ave volar sobre sus hilarantes actos de tordo solitario sobre las tierras, en un descanso activo, en lo bello del amor. ¿qué de malo tiene la tradición, si sólo hay una? el pasado no ayuna, no nos suelta nunca, y ahí, en la cúspide del sueño está el presente: de Dios a nasrallah… Se dice con acierto santo que no tiene hijos Alá, Alá, empero, dio a mahoma sangre: va por ahí un petit turbante, sigue el turbante très magnifique: ¡y es el mismo!

            Y es Él él mismo. no hay nada más radical que su propio origen: ¡despertad! despierta en el corazón impoluto del profeta la yihad: puede (no) ser la paz porque a la paz conduce: los infieles han hecho de la verdad una psicopatología: ¡luchen, psicólogos y médicos de la mente y del seso, musulmanes! el mundo tiene sede de la salud espiritual. hay maneras de lamer la fructuosa del tejido si se tiene la bondad del gusto, del no jugar a jugar sin triunfos: andar jugando no es insulto alguno, y tanto respeto siempre habrá para el pensador gris que dice ahora: esto es serio, hijos de babilonia; ¿acaso no vendéis personas serias? las guerras vuestras son mentiras donde la realidad se hiende aun falsa: tenéis nombres, tenéis caras; como olas lo no olas pasa: suceso de autoconocimiento, contemplación del baile elíptico: sólo vivirá quien haga de la guerra lo más honroso: valiente, honestamente, y por el otro.

 

SEGUNDA PARTE:

            Para entender que el profeta es el profeta, se puede recurrir a una referencia especial de parte de el corán a las bienaventuranzas evangélicas: “reíd un poco en esta vida, pues mucho lloraréis en la otra”.

            ¿Hay beligerancia en la genética del islam?

            El islam promueve la posibilidad democrática, hay que ejecutar con humanidad las disparatadas partituras, bañadas en justicia y esencialmente de amor, que son las indicaciones, posteriores a la instrucción, que da Alá: la teocracia es la antonomasia del ente que es ser. insistir para otros en que es deber creer en “Dios”, es sólo en una cuestión de progreso práctico: como El Dios existe y es: el universo materializado no coincide con la idea de que no fue creado por Él: es como negar la presencia de la gasolina en un motor, las ramas en un follaje, y la raíz de ese árbol es. hay quienes creen en Alá ya sea por fe ciega o por cegadora certeza y por amor, ¡que algunos le acepten sólo por razones de funcionalidad, si palpitan!

            ejerced “mediante milagros”, no huyáis ante la ignorancia, pues puedo ser, para alguien y en algún lugar, también amada: pero hay ignorancia que conduce a la ofensa de los creyentes. escoged sabiamente, sí, escoged para habernos sabios, de repente. dice la base: “las tres responsabilidades del hombre moderno: son, primera, el hallazgo de la libertad; segunda, la consciencia de la dignidad; tercera y opcional, adquirir la sabiduría”.

            ¿Qué pasaría si se considerase a la verdad repulsiva? se comprobaría la relatividad de las existentes ideas humanos como eje de lo que pasa, pasó y pasará… más allá del universo, más acá que un costillar.

            “Cierto, nosotros o vosotros estamos en la buena dirección o en un extravío manifiesto”, en el corán.

            Sólo la teocracia necesita del hombre, pues todos los otros sistemas o formas políticos necesitan de Dios.

            Hay algo de misterio en el árbol sin nadie.

            Teocracia es, en ciertas opiniones no, pero sí, “teocracia” es el “gobierno islámico”.

            Hay un árbol bueno, o del bien, y un árbol malo, o del mal; y hemos llegado a enunciar, algunos de nosotros con vergüenza y algunos de nosotros con cinismo y algunos de nosotros con objetividad pura, que es el mismo árbol. pero el árbol no es ni bueno ni malo, solamente es y existe como árbol, y las ideas se meten en él; el bien no es un árbol y el mal tampoco. ni el agua que somos deja de ser agua. agua pura, o agua puramente.

            Se desprende la razón de lo que la asió. en occidente se cree que todo es El Dios; en oriente, que todo es el hombre. el islam es humanismo.

            El chiíta permite el misticismo; el ayatolá jomeiní recurrió al sufí en él recurriendo al sufismo, encausándose lo hallado: el hombre está aquí, Alá en Él. decía kant que “el hombre” es un concepto intelectual, o en ello se ha transformado la palabra, moderno. dijo heidegger que “el ser está implícito”, y la razón pura es explícita: así sea por ocio, lo dado al hombre por Alá tiene misiones y objetivos; juegos y alaridos deben convivir, ya que han sido respetados.

            No todo pensamiento es el pensamiento de Alá: ¿qué de Alá queremos que no sea, ¿exclusivamente?, nuestro? yo.

            Saludos de bendición y paz.

            En el mundo sobrevivo, en Alá quise vivir y vivo. fuera de la responsabilidad existencialista que practico, “yo” soy Alá.

            (Y) cuando escribo, temo el destino de hosein fatemí. escribir es temer más que cuando cometía otra clase de delitos; algo está constituido por aquí: como no soy yo ello, ello será mío si ello puede cambiar o pueda yo cambiarlo por lo que es Alá… o por Alá mismo: Se dice que sólo el diablo conoce su Santo Rostro: fue el surgir del vicio.

            Yo no soy Alá, aunque algunos así me llaman; sólo yo no soy Alá, digo. solamente el hombre requiere ser Dios: inventarse uno no sirvió para soñar, mucho menos para despertar. los asharíes pensaban en cómo más allá de lo capaz del hombre es El Dios, y que el hombre y sus albedríos no tiene el poder de crear. ¿cómo, el cuándo no importa, el hombre sabrá? el conocimiento se acerca, sin embargo, a la muerte.

 

TERCERA PARTE:

            El suelo vuela bajo nuestros pies.

            ¡Ah! ¡que supiera yo el árabe para poder besarle como lo manda la jurisprudencia islámica! veo en él un ángel y sé que eso no es profano: estar equivocado no es una blasfemia sino la apariencia de una que sería posible.

            Revolución. agua, agua, agua. petróleo: colonialismo del demonio, ¡merodean!, anglo-iranian oil company. uno no nace político, así nazca diplomático. así nazca siendo un hombre.

            El fuego de un ser, Alá.

            Revolución por la república.

            El nihilista no es el que no va a creer en nada nunca; es el que no cree en lo existente. el musulmán lo cree claro como es: si no existiera el jardín no habría flores; al existir el jardín los perfumes lilas arrebatan mente y corazón. la política no es un mal, es un bando de una guerra pues el mal era una paz. esta paz es la revelación funcional entre israel y el sah, entre israel y norteamérica. irán y afganistán, al qaeda, guerra ante la permisión de un estado para los conscientes. la labor musulmana nunca será desentrañada negando al bien marchito y al mal regado: el árbol es de sí: la naturaleza es la madre de las fronteras, de la identidad.

            El Dios se transformará en Una Caricia, rebosante de amor y carne, con un grosor de sol distante, en el hemisferio del horizonte donde todo se lame, y Alá, ante la noción del antropomórfico haberse al encontrarse primitivos ángeles y hombres, donde aparezca jesucristo desnudo de ser, al que escurren los pechos que acabarán apenas de nacer, y en ese paraíso previo al cielo, los sexos volveranse aun más monstruosos y todavía más hermosos, y los vientres más justos de la entidad volverán al tiempo inmune.

            Un punto onírico de tierra. el ojo que da el color rojo a turquía, que da el ojo al color, rojo, de Alá en sus yeguas. él volvió de allí para ahí, tras irak, ¡a:…!

            parís. ¿cómo es el parís que es mío loco de frío? el que a nadie quito como un niño, un rufián, en primario ciclo educativo, hace de lo suyo el supuesto anciano. agua de espina, nevaba. la tumba de sartre y simone fumaba. dime mi parís, que sea. el parís de la gente que sabe. un parís, dos parís, tres parís, ¡suelo!

            Anti-occidental es parís, el parís de los clérigos.

            -Los clérigos cuáles?

            -Los clérigos musulmanes.

            Hasta desbaratar…

            …las piernas del sah…

            …y juicio a todos los sahes.

            Llegará el año

            de mil novecientos setenta y nueve,

            el del regreso, en los sesentas, ¿1964…? “nada”. teherán. espiga de hambre, de culpa, y sólo nos queda, ¿verdad?, la muerte, ¿otra vez la muerte?

            Libero a persia de la monarquía, ella es ¡irán! entre muchos otros cabrones… como una lluvia de clase; ¡irán! formados siete, japoneses, infieles y de traje, cabizbajos van besando tu mano, ayatolá… sangre. ese sí el más anciano. turbante negro, uñas y dedos largos de huesos. y ese rostro, por ejemplo, El Dios es Consciencia, pues así le sería suficiente lo que creerá. energía, ¿no?, amín, y adelante si Es. aunque, suena un poquito demasiado humano. “pero es que Yahvé…” ¿es, más bien, muy algo; como algo sin tanta defecto; algo es muy impulsivo en la razón?, “bienvenido”, digámosle; digamos, sombrero abajo, por lo menos; digamos Alguien. ¿quién soporta estos enunciados que consienten el castigo, que no llora un crimen del sentido? ese libertinaje ideológico, a priori o a posteriori de ser violencia ideológica contra el ciudadano, así está iluminado. ventana que escapa al cielo a través del viento.

            Yo estaba solo en el río, y me hallé solo, en el río. yegua de ambrosía llevome al cielo con cidete hamete (he comprobado y lo juro, he olvidado las pruebas entre las páginas y otras páginas y letras, que el quijote, de cervantes, partió por completo del islam), y hay un brazo, y ese brazo era un dios.

            Más que rojo, el cielo se ve púrpura, cabrón. “japón”. “nuestro tiempo”.

            Muertos. muertos por doquier: ¿es verdad que consideran más a dos pulmones que a la santa muerte de todos los hombres con perdones?, yo no soy real, pero sí el islam: yo sólo pretendo su moda y su celebridad: quizá, tal vez, soy un terrorista tan disuelto en el amor, que incendié dos hoteles antes y después de un poco de blow. yo no soy real, pero en algo creo. siento objetos en mi pecho, en mi sexo, en mi cerebro, por lo que puedo saber que existen; si queréis, no por sentirlos, pero obligados estaréis a aceptar de prueba el hecho de que son objetos.

            Yo no soy el distante (esto está cerca, como el sol, como el padre), seré mediocre, aunque no lo creo, no distante estoy lejos. muy lejos. más lejos ni en mi muerte. y aquí estoy, contando la descarga única y corta de islámica pasión de El Dios: la estética chií. de donde se parte cuando gobierno, escribo, mato, sueño, vuelvo a leer, muero… sobre un lecho de putas en su coffee-break, pidiéndome un chesquito porque son camareras. aire abierto. me interesa que “la guerra” sea un juego de ficción. soy adicto a la violencia artística, all that blood. pero no soy, esto es, heidegger lo dice, y se acabó (bueno, no sé nada), no ser es “ser ahí” siendo. no soy real. no importo; no pienso, no noto. si de mí dependiera todo en esta villa del mal, ¿yo qué haría que no fuera real? ruhollah jomeiní escribió bastante poesía. no está traducida. primero traducirán a hitler. revolución de irán y resistencia como un pueblo local contra el colonialismo, desde tabaco hasta petróleo, desde eua hasta “el culo del demonio”, no son, tampoco, algo real. “¿real? ¡stalin!”, y por eso hay propaganda de comunista en el primer mundo: stalin mató más gente que la primera guerra mundial. hay suficientes enunciados para que la falsedad pase por algo agradable que integrar: pero no hay las poesías del imán. no son ciertas, no son poesía real. no existe el islam, y no se defiende la igualdad de la mujer en el corán. but, this, bitch, is only sarcasm, man (´casuse I gotta spell it out, nigga). sólo soy arena. puede ser que esté en un basurero virtual o material. nadie me lee, porque soy musulmán.

            ¿Volviendo? la estética es el punto de partida para la decisión emocional-intelectual de lo emocional-intelectual (heidegger + ó  -, una vez más). a mí no me dicen “Alá” entre las rejas,

            -¿religión?

            -Islam -; quizá sea el primero en ahí esto registrar; si no, me alegro, pero no me sorprendo: ¡no existe la conspiración, carnal! no existe el islam, eua, ya, no es el nuevo seno del islam. no me he rehabilitado después de tres años de inhalar cocaína diario. no he visto al que me paga por escuchar perder el juicio ante esta falta infame de realidad. esto no es más turbante que simone de beauvoir.

 

Eric,

Enero 2024,

Qro, Querétaro.