"LA SENTENCIA SIN RENOMBRE" (Poema)

“LA SENTENCIA SIN RENOMBRE”

Sentencialmente,/

de acuerdo a la fuerza de la sal en la ola,/

el cielo se cae sobre nosotros,/

en pos de aplastarnos,/

y aunque su peso sea aire/

Dios sabe/

que pasará lo que pase/

y que no somos, tampoco, tan libres que digamos./

/

Si fuese a hacer de introducción al Hombre,/

en el nombre de la lumbre de decir Hombre/

en el sentido de ser hombre o mujer, esto es, un solo ser humano y todos,/

y con todos digo que también todas/

y que soy/

el artificio de sus dolores,/

esta vez hablo de ellas,/

por mis propiedades y condiciones/

es que yo soy así/

pero no adrede;/

regreso al introducir al Hombre,/

a la insistencia de querer desvelar la ciencia/

para que se muestre, sea pública, no se pierda y no se duerma,/

y que la ciencia nos introduzca al Hombre/

influenciado uno, hipotéticamente, por Augusto Comte,/

opuesto a introducir al Hombre, estaría la poesía sin renombre,/

que de tan callejera se crea toda ella callejera/

pero no es callejera toda ella,/

por más que así la prefiera,/

puede ser que la poesía sin renombre abarque a todo aquel sentimiento/

que sea, en sus realidades más íntimas, un Dios más cierto./

/

También pudiere optar por el Teatro,/

cabaret y burlesque,/

pero creo que la poesía sin renombre, por definición, contiene ella al Todo, y no al revés./

Que sin los aplausos ni la industrialización sea sólo carne y pensamiento,/

mezcla que resulta en alma,/

la poesía sin renombre sostenga algo en su esencia,/

una esencia loquísima por existir,/

que esperanza sea para no vivir el martirio de sólo estar planchando ropa/

en vez de planchar ropa al mismo tiempo que se es sublime y bendecido por el anonimato de la libertad por un Reino Celestial soñado./

/

Que hago trampa, quizá trampa hago/

pero una trampa, excúseme, no formal por en el fondo, lo siento, no estar mintiendo en cuanto a la realidad de una poesía sin renombre que este poeta desee y proponga como oficial introducción/

a las gelatinas del Hombre,/

que en sí son una variación de cosas, tejidos y energías tremenda,/

tremendísima y ofensiva, en veces, a otras vidas, inteligencias y dimensiones;/

ahora que, ya que hablamos de otras dimensiones, esa otra dimensión somos nosotros o es esta, depende qué somos/

o cómo vamos a decirlo, si somos el ente conformado o la formación de entes,/

pues la equis será igual a la ye en el sentido de que la unidad está, precisamente, formada por la unión de varios elementos,/

uno es igual a un millón de otros elementos solos,/

la unidad, pues, fe en vosotros, será siempre un vertedero de logros y ogros y trabajos escondidos,/

¿quién le querría quitar los ojos a un Big-bang, no digamos a un Dios que fuera Jesucristo,/

o hasta un ser más conmovedor y, fácilmente, más fuerte en cuanto a hacerse de sus circunstancias pero no para morir a borbotones de sangre, insultos y de elementos que no se cuentan oscuros/

como la disolución fatal de una secta muy, muy rara,/

purificada por la humareda romana y otra clase de poesía consagrada/

por el propio populum decidido a desgastarse la vid en una ceguera que deriva, ¡aunque tras tantos siglos!, en un récord Guinness de actos de pedofilia?/

Por eso la poesía sin renombre llega a ser tan aguda, tan difícil, tan ardua/

como la realidad de una criatura violada por tres papanatas,/

Papa tras Papa, oh Cristo, escucha mi canción, la lullaby,/

y la oye apenas en el madero donde pierde conexión con el Universo y dase cuenta que el Padre, aunque eterno, le abandonó ahí unos momentos./

Mas yo no puedo hablar de Evangelios porque dejar de hablar no puedo ni, como dicen los niños, “quieros”./

Me dejo apasionar por aquel hombre que dicen los mentirosos yo fui a clavar,/

aun sin haber nacido en los tiempos de esta historia que excede a las lumbres de Judá,/

metáfora mejor sea decir que aquel pueblo de sangre hebrea disparóse solo en la nariz,/

la nariz era de Dios, era su Hijo, a quien dijo:/

“No me sueltes la mano, Jesús”./

/

¿Cómo pintar el yeso de sangre?/

Creo que bajo cualquier circunstancia es un crimen según la ley,/

bajo su mirada aguda y parcial, muy relativa,/

o, al contrario, muy tozuda, inamovible, idealista;/

¡que tampoco me importa! No la sigo, así fuera serie televisiva,/

y fuérase perpetua la gran nobleza de la poesía aquella que mencionarse aquí se pueda y venga a salvarnos o, más bien, a darnos algo de guerra./

La verdad, grandes mentes, nos pesa,/

nada fue respuesta que no fuera que no fuera ella y, he aquí por qué soy perseguido, tal vez la poesía sin renombre la contenga,/

como el alarido emitido por un niño cuyo peluche en sus manos/

se transforme en uno de esos malditos gitanos,/

diciendo malditos a ellos no por otra cosa, por ejemplo una discriminatoria, no,/

les llamamos aquí malditos para ayudarnos con el dramatismo de aquello heredado por padres y tíos/

en lo que los gitanos maldecían hombres y usurpaban niñas y niños,/

voy más lejos: Habrá gitanos que sean prístinos, moralmente, como el beso de una madre que muere o el intento serio de un hombre conmovido./

Y eso es lo que digo, cierre o abra uno el libro,/

existirá de la poesía sin renombre/

un auténtico y burdo prosaico exilio,/

distinto en el estilo que abrió el mundo al hijo/

que, a gritos,/

quejándose está de que lo habrán parido,/

o tal vez más parecido de lo que, confundidísimo, pueda yo pensar de acuerdo a un método que me falla metafísico,/

ricos delirios peores anatomías han descrito,/

y textos y dibujos varios han coloreado el mundo como un milagro sorteado de formas pensantes;/

¡lo que habrá de estudios equivocados sobre la masa encefálica que Dios conozca!/

Pero nada es lo mismo ni todo es lo mismo y es igual,/

que se abarque por ellas disciplinas duras y bellas que el conocimiento y el absoluto hallado han, volviendo a lo anterior, vuelto,/

es sólo una esperanza para aguantar lo que ya no veo en el digerido noticiero./

¡Por Dios!/

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