"VOY, FUI" (Poema)

“VOY, FUI”

Voy a escribir un poema sangrando,/

voy a ser palabras,/

a encontrar,/

voy a volverme loco,/

pegando el dedo recto contra el coco,/

o voy a transformarme en un hombre sano./

Voy, fui…/

Respiro desde el todo,/

temiendo el neumococo,/

preparándote un buen foco/

voy a vivir con el corazón roto,/

de melodrama, asqueroso,/

un pinche cursi moco/

existente y estándose,/

más grotesco aun/

que un tipo abusivo excusándose/

a mitad de su abuso, que consuma./

/

He cruzado los límites de lo sangrante./

El vino ayudó,/

la marihuana me curó,/

y pasé una década de mi vida/

sangradas las rodillas del placer./

¡No más heridas!/

“No más heridas”, grité liberado./

/

Fui a hacer el amor cantando./

Descubrí músculos nuevos,/

atendí pobres enfermos/

guardando una distancia categórica./

Pero entre tanta responsabilidad y tanto deber,/

entre tanto excusar y tanto meter,/

entre tanta obra negra,/

me encontré que el viento quería venirse con mi cuerpo desnudo./

Me conmovió,/

y luego me tuvo./

/

La posibilidad del diluvio/

también se enredó vez alguna/

con mi existir y mi estancia./

Se habló de exterminios públicos,/

de segregación al estilo Gandhi,/

de un sinfín de leopardos contra el género humano./

Humo de habano,/

vasto, libre, justo,/

me salvó del pecado,/

de los crímenes de guerra/

por los que me habrían juzgado./

El arrepentimiento ipso facto,/

la meditación, me libraron de futuras traiciones gurú./

En verdad,/

en verdad os digo,/

que no soy más que una fracción de lo que he sido,/

y no por haber sido joven y hoy ser adulto,/

no soy lo que se dice un hombre culto/

en respuestas de concurso/

o en médicas lecciones,/

quizá, a lo mucho, sabré hacer una sangría./

Pero, lo repito…/

De mí soy ya sólo un poquito,/

un insulto, incluso./

Actualmente, abro las piernas en televisión;/

a novedades me acostumbro:/

Donde comen diez, come uno./

/

Y nunca conseguí ser el violín de nadie/

que no fuera importante,/

que no tuviera tiempo para saber qué es arte,/

porque también es un acto de preparación, abandono y rebeldía./

¿Por qué decir que no,/

que yo no lo sabría?/

Me desenterrarán ya muerto,/

llamándome Kafka por algunos cuentos/

escritos, y desaparecidos, hace más de un lustro entero./

Me regarán de esperma,/

me apretarán la verga/

de mi barco, capitán./

Se sabrá que mi vida sólo es un vicio,/

sin acertijos, sólo lo que quede de mi esqueleto,/

si es que no me llaman, consideran un molusco./

Un cocainómano, putañero,/

criminal hombre cero,/

¡De nada servirá mi sex appeal!/

/

Pero lo intento,/

en verdad que lo hago./

Duermo al revés,/

cobro lo que pago/

y hago girasoles para el deleite grosero de un Paul Gauguin,/

quien me caza las formas./

Y ya que hoyo he,/

mastúrbese, monsieur,/

y cómalo con cuidado,/

porque lo saco duro./

¡Es una broma que hablo así del mundo!/

Una desgracia no haber sido/

diferente,/

no como toda la gente,/

con síndrome de Down, autista, ¡lo que fuere/

el verdadero mesías de todo lo que se mueve;/

los paralíticos ya los salvó Jesús, que duerme!/

/

Si hoy muriese el cielo muere;/

eso es todo, básicamente./

¡Pero el cielo solamente está gris!/

¡Entendedme!/

Como dice el cliché: “La electricidad se siente en el ambiente”./

Pero únicamente./

Si me cayera muerto ahorita, sobre mi taza de café,/

encontrarían en mi maletín/

un libro marxista y muchas plumas,/

un cuadernos con borradores de poemas (¡por favor!),/

de poemas eróticos,/

pues son los únicos sinceros,/

son con los que sueño.../

/

Me da vueltas el decir, de pronto,/

en un desquiciado desliz,/

“¡Sí, sí soy un pendejo!”,/

pero no me pagan para eso;/

esta vez no, señor, esta vez, no voy a decir sí, señor, no, señor./

Me pagan, por cierto, con carne./

No importa, nada importa que no sea/

un jarrón nazi o una playera de seda./

Escurren, de cualquier manera,/

varios mundos inestables,/

varios planetas y sus bestias;/

rugen contra un dios alabando el Orden,/

sabiendo lo cognoscible, cómo, cuándo, dónde,/

por qué,/

qué;/

y luego viene el primer orgasmo,/

un miedo, un estallido,/

y el pabilo encendido/

se lleva todo un edificio/

en orgiástico crimen./

/

Conozco el aturdimiento final,/

el eco abismal/

que hacen los rugidos del monstruo vigilante./

¿Me convertí en un criminal?/

Mi conciencia limpia está,/

mi vida se la llevó el mar,/

la mente y el corazón dos carbones/

son,/

ay, cabrones, si el Sol/

ha fundido ya los eslabones,/

que me digan que soy libre,/

que me digan quién soy yo,/

soy palabras,/

¿Al ser palabras quién soy?/

Al levantarme en el núcleo de la libertad esta, hipotética,/

no sé si volaría hacia la nada pensando que es una nube,/

si me hundiría en un lago tóxico,/

pensando que es salubre;/

si me azotaría a mí mismo las espaldas, no lo sé./

Hablé de ignorancia,/

hablé y hablé…/

/

¡Que venga ya pronto/

Yahvé!/

Que regrese de Su Trono./

Que nos corrija,/

que nos crucifique,/

hasta saber de nuestra Historia/

que un día diremos, de voz de escorias,/

“De acuerdo, entiendo; está bien”./

También/

esperamos al descarriado Diablo/

para darle un coscorrón./

Nos tienta, nos mueves las sábanas, nos jala los pies,/

según fuertes cuentos católicos del Opus Dei,/

que no hablan de un Demonio que mutila/

miembros de hombres,/

sexos nones,/

o que, si no fue Alá, tiró las dos Torres,/

que raptó, que mató, que no calló/

nunca su descontento impráctico divino,/

impacto sería/

saberle resignado a haber sido engañado por un lúbrico señor/

que, él, no ha violado nunca a nadie./

Es una visión nomás,/

son viejos relatos de la Procuraduría,/

¿Querer amar más quién querría?/

Aquel que perdió, en la Biblia, a su pastor y guía./

/

Viejo encuentro con la Teología:/

el abuelo está en el Cielo./

Abrir el deseo/

carcomiendo su fundamento/

con contactos de reacciones químicas sagradas,/

quizá sin Dios,/

espíritus místicos,/

quizá con Dios,/

lo oculto es el islamismo,/

de acuerdo a lo escrito revelado por el Arcángel Gabriel/

a través de una vida de prisión y fuego./

Los escribas dieron/

postura al que se enfrenta al Infierno,/

que s de hielo./

Nuevo encuentro con la Teología,/

ahí nos vemos…/

Pero, en caso de que nos quedemos,/

oremos,/

porque cerca está el Reino de los Cielos./

Viene el abuelo./

/

Mas, si me dedico/

a perder almas, renuncio;/

busco hallarlas/

para darlas/

de pan al siervo,/

de genital al hombre serio, él gitano,/

sin mucho que llamemos credo,/

sin respeto al clero,/

hombre sin advientos,/

tiene una vieja camioneta/

de ruidosos frenos./

Soledad, juego/

los dados con ellos,/

a ellos acerco/

una Luna que les espió./

Incesto, excesos, robos…/

El gran satélite conmovido,/

blanco mensaje abierto,/

los llevó con amor a la fe./

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