"IMPOSIBLE DAÑO" (Poema)

“IMPOSIBLE DAÑO”

¡Qué falsa la vida al disfrazarse su muerte!/

En polvos vivimos, en polvos tú eres/

una especie de suerte que me acongoja el deseo de verte./

Ya no vives para mí, ya estás ida por siempre,/

¡caldo de huevos de una serpiente!/

/

Tu educación, el golpearme en la cara/

con manchas de sangre en tu falda plateada,/

tu desamor y mi sacrificio, tu avidez por novedad,/

todo en conjunto siendo una amarga verdad,/

se me figura hoy un intento de invento, un llamar la atención/

a los ángeles que en mis dedos hablaban de Dios./

¿Qué puedo yo hacer en un respiro tan profundo,/

qué puedo yo perder si mi hablar es tan mudo?/

Vermú con hielo y tu cuerpo desnudo en una habitación sin rumbo,/

en pleno engaño, en tu misa negra,/

en mi manera de darme un beso a tu boca,/

comiéndote toda, pesada o ligera,/

sabiéndome perdido en la plenitud de la Sierra,/

fumando yo mismo de las manos del que se adinera./

/

Si reventaran esas vides salidas de una tierra de seda,/

en una casa de lana gruesa, chilena,/

en ti, tú morena, sin pena alguna, ¡sin pena!/

Me sirvo más vermú y hablo de la guerra,/

oliendo de lejos tus piernas y lemas,/

tu falta, mi amor, de dilemas./

Tus labios, mi lengua, separados por mis temas,/

la forma de llorarte con sangre mis problemas/

con mi bebida, con tu cocaína,/

con tu nada, con mi lamento,/

con los ladridos de la pura sangre de los perros,/

la marihuana abriendo un jazz de los cielos./

Aventando los hielos como mi padre en el infierno,/

si reventaran las vides en un momento de estos,/

¿qué les diremos, qué les diremos?/

/

No voy a empezar por donde todo empezó,/

sólo fue tu cuerpo./

Se anida tu persona en mí,/

como un colapso./

Vueltas y vueltas y vueltas y vueltas,/

alguna vez fue amor./

No te desintegras, corazón, te pulverizas con dolor,/

en una fe muy ridícula que causa estupor,/

tu persona idiota siempre me amó./

/

Recorro tus recuerdos, laberintos del presente,/

tu sudor, tu orgasmo imposible,/

tus ojos de un café infinito, duro y triste,/

pisar el acelerador mientras escuchas mis chistes./

¿Cuánto, por el amor de Dios, cuánto bebiste?/

Te acuestas desnuda y te penetro, te violo,/

estás inconsciente, no vive en ti el odio,/

arte conceptual y tu cadena de oro./

¡Tus perfumes volando una noche de toros!/

La tarde había sido una cosa de locos./

No voy a esconderlo, amaba el alcohol,/

los puros, cigarrillos y los gordos porros,/

el honor que yo hacía a tus pensamientos distantes./

/

No soy ya vulgar, lo que digo son diamantes,/

ya estoy encerrado, no puedo abrazarte./

¡Me quieres adentro aún como antes!/

Extrañas mis dientes, mis ojos brillantes./

¿De dónde es que somos si no quiero verte/

acostada en una mesa, inconsciente de repente?/

Magia eran mis mieles, pero nada ni nadie en vida las quiso:/

Valgo menos que un chico y un piso,/

una libertad que, al fin, se deshizo,/

un ser nadie tras el crimen./

Tu fuego encendiste y me quemaste por dentro./

/
¿Qué, por el amor de Dios, qué viviste?/

Un macrocosmos en un micro-teatro./

Otras cosas que has olvidado./

Acampar harta de mí junto a un cementerio,/

buscando el pueblo que encontró ayer mi pueblo:/

Peyotl… peyotl y sexo,/

y un amigo indefenso/

que se enamoró de mí./

Dejó de llover el dinero, no para ti;/

volaste lejos y hacia arriba,/

para un día tener los medios para inyectarte heroína,/

te conozco bien y esa noche te perdí./

Dados, sólo dados de un lado a otro hasta morir,/

sin importar lo que signifiquen los números que no pedí./

Te conozco bien y esa noche te perdí./

/

Me distraen las voces vecinas que beben Bacardí./

/

No voy a esculpirte de nuevo/

sólo por ser de mal gusto no hablar de los griegos./

¡Mujer rencorosa! Colérica, rabiosa,/

te vengas de nadie, según oí por ahí,/

en virtudes que adelgazan la moral equivocada,/

también hago el amor y mi cocaína es blanca./

Tanta vida, tanta muerte,/

aventuras insondables producto de mi mente,/

contando billete tras billete/

siempre fui pobre y miserable./

/

Te di el beso más negro de los besos,/

los dioses dispersos/

y la esencia nutrida de una huida pasional,/

toda llama yo lamía, de tu calor, tan personal./

Arañaba tu espalda y danzaba en tu silencio,/

en tu inmovilidad, en la penumbra de tu recámara amplia./

Mujer de tantos, vertiendo anfetaminas en mis vasos,/

mala creatura, carecías de la dulzura/

de un amor más simplemente,/

menos sicótico, menos lunático./

Lo nuestro fue un apareamiento demente,/

volátil como el brandi bebido,/

al final tan blando y tibio,/

un viernes imposible tantas veces vivido/

(¡muerto!),/

fumando cuarenta, cincuenta o sesenta cigarrillos…/

¿Cómo no iba a ser el cenit de mi grandeza?/

¡¿Quién necesita la fama cuando se tiene al país en la mesa?!/

No teníamos ni veinte años, muñeca,/

sólo teníamos lo demás, lo que nos resta,/

lo que hoy nos apresa y revienta/

como una cúpula celeste de un azul total/

que explote mis ojos./

/

Y en el rancho de Pablo, una casita y el campo,/

vivimos cerca de un beso un raro colapso,/

un amargarnos, preciosa, la vida en anhelo./

Tlaltipactli abierta, un copali que se incendia./

Majadera:/

No me dejabas dormir ni escondido debajo de la cama,/

en la zona normal, en la caricia del viento contra la milpa,/

en mi pertenencia a nadie,/

el perro callejero en el que habría de transformarme,/

ahí dormido, lejos de mi madre, de mi padre,/

ocultándome de tu ímpetu enervado,/

perseguido por un malestar que sería conocido/

por doctores y científicos como amor./

El vuelo del colibrí, la cruda, la marihuana fumada en una manzana,/

un porqué del temor, de la muerte que la vida disfrazaba y aún disfraza,/

tus pies desagradables…/

Íbamos tanto al campo, es verdad,/

alzando a veces los vestidos del fango./

/

Y el mar golpeó mi pecho y me vi pensando en ti./

Te llamé en Año Nuevo, lo cual te hizo feliz,/

completamente enamorada de mí./

Vi el destino de los Dioses penetrando mi fortuna/

con una fuerza tal que lastimaron a la Luna./

Vi mi sentido, leía el “I Ching” con cualquier libro,/

miré Chichen-Itzá y pude quedar tranquilo,/

fumé y bebí y miré una serpiente escapar de casa de mi padre,/

años antes de vivir ahí, dejando cacahuates a un tlacuache./

Ritos de sangre, de espacialidad./

Nadie somos que nosotros sepamos que somos,/

pero los somos, así sea en un grado marginalmente menor./

Las voces del tenor, no tenerte, el horror,/

las singularidades de la lira del sabor,/

sabor equino, yo inmerso, en pleno experimento,/

soñaba siempre en prender las luces al hacer el amor,/

cosa que hice años después, mas aún seguías dormida,/

dormida todavía, despierta y con vida,/

respirando, volviéndote loca por mi lengua/

abierta por la tierra/

que entraba y salía y lamía de ti/

tu sexo aquel que nos ayuda a vivir./

/

Centro del planeta expuesto,/

navegamos por ríos de magma,/

acostados oscuros en tu cama./

Al final, resultó ser sólo amor e ignorancia,/

influencias equívocas con respecto al coloquio sexual,/

análisis misteriosos del verbo explotado del amar./

Lenguaje, triste ser en desolación,/

de las manos, sobre piel, entre mordidas./

¡Si nos preguntaran qué fue de nuestras vidas…!/

Montañas de marihuana, cerros de cocaína./

“¡Una generación drogadicta!”/

Un simple nada y nadie de intentos posmodernistas,/

en la butaca del cabrón perdido en las flores tóxicas de las drogas sintéticas,/

en cuentos absurdos de alturas terroríficas,/

ambos dramas fuertes, experiencias cínicas,/

sirenas perdidas en situaciones críticas./

Vivimos juntos la violencia de las calles explosivas,/

cuidando tus senos, mi temperamento./

Bajo Klimt soñé que te daba un beso,/

bajo la piedra fría del museo./

Me conjugo, conforme enloquezco./

Cada vez, cada vez más “grueso”,/

más tuyo, menos mío, de mi control./

Lo agradezco./

Le pongo fe y devoción,/

sin embargo, también le pongo olvido./

Somos adultos tú y yo, mas nunca lo pedimos,/

¡por Dios que nunca lo quisimos!/

/

¡Caí de tan alto,/

que caí sin sombra!/

/

Compré hace poco un libro de Schiller./

Es una edición cara, hermosa, importada/

que siempre me recuerda a tu hermano,/

que fue quien me lo recomendara./

Mi vida es así, tranquila, calmada, nadie le hace nada,/

navega el barco de papel,/

y sólo veo hielos los fines de semana./

No sé si he puesto con la sangre ya en estas páginas antes blancas/

que estoy, sí, parcialmente encerrado./

No fue un arresto, no fue un secuestro,/

es sólo que viví una semana en una casa de crack/

viendo fantasmas y hombres ya muertos,/

pero también la vida en su forma más hermosa y primordial,/

¡la esperanza de las almas fatigadas,/

la respuesta a este ímpetu de tener ideas inadecuadas!/

Me castigará mi destino y yo lo sé,/

pero el camino es, a fin de cuentas, la vida desnuda como tú bajo la lluvia,/

empapada tu carne y pálidos tus labios gruesos,/

tu corretearme, tus deseos…/

Me arrepiento de tantas cosas,/

que no siempre puedo respirar bien./

/

Y me lleva el frenesí de la noche a un verso del que no puedo escapar pensando en esta fuerte condena./

“Leed a Víctor Hugo y tomad dos cucharadas de esta receta”,/

me dice una experta que vive en mi cabeza,/

“Nada de Henry Miller ni de ´Las mil y una noches´”, también me recomienda,/

pero me permite la desnudez de mi novia y las ideas de mi libreta./

Me deja que me olvide de tu vida conmigo que fue una condena,/

pero que hace las veces de un droga que se inyecta./

Fuiste nadie comparada a mí,/

mas eso sólo te hace objeto de culto,/

mientras yo soy un sujeto inculto/

que no sabría qué hacer con una metralleta./

Es hora de escribir con la más sacra letra,/

como caligrafía musulmana, jugando a la avioneta,/

mientras se vomita la perra por haberle dado cerveza:/

Si yo no puedo ya, por lo menos que ella beba./

Es Freud, a fin de cuentas:/

vivir en otro la experiencia./

Es hora de escribir con la más sacra letra,/

abriendo los portales de una realidad inmensa,/

bóvedas gigantescas donde vuelan águilas y halcones, de tan extensa./

Oro, esmeralda, rubíes, brillantes, de perlas collares,/

soledades necesarias,/

lo que vino después de tu amenaza de muerte,/

del recuerdo clavado que tienes de mi pene,/

quedan muchas fortunas en un mismo lugar,/

es hora de manosear, de hurgar/

lo que más vale en este mundo enfermo:/

las nalgas pequeñas y duras de una menor de edad,/

de una drogadicta que acostumbra lastimar/

a gente preciosa que se considera “de sociedad”./

Yo no fui ni una ni otra, pero te fascina soñar,/

contrariada apenas por tus ganas sinceras de tenerme y de amar./

/

Y todo relámpago te remite a mi sonrisa,/

a todo el poder, a la gente favorita;/

sigues viva y puede ser que sobrevivas/

muchos años más en este carrusel equivocado./

¡La feria, la feria! Los años de fiesta,/

las garras del jaguar y la marihuana bien fresca./

Poesía que vomitaba gracias a una máquina de escribir,/

misticismo prehispánico, datos de la Historia sin decidir,/

pirámide mi locura, me abastecí/

de pensamientos aztecas, chinos y mayas./

¿Fue duro separarme de ti?/

¿Fuiste tú mis versos más muertos?/

Tu combinación con la imagen de Dios,/

la situación obscena, imperdonable,/

llena de tu esencia, llena de tu hambre,/

no pude devorarte como una araña gorda y negra./

Tuvimos que lidiar con los inicios de nuestras esquizofrenias./

En esa cama… ¿en esa cama había amor?/

¡Éramos tan simples tú y yo!/

Ya soy un cineasta frustrado,/

ya quieres pincharte ese brazo,/

yo barro cocaína del espejo sagrado,/

culto mío a Tezcatlipoca, fumo/

y no pregunto por remedio alguno./

De vuelta a la Historia, es un mal momento,/

pero siempre habrá un pero para tu despertar violento,/

sobrio, estúpido, inmenso,/

y mis ojos verdes como un muerto, suicidas y contentos./

No existe la resaca, no existe más el tiempo./

Estás impresa, como una cualquiera./

De todos tu mundo, tu beso oscuro,/

y un galán que te llama una hija de perra,/

una desgraciada, una mujer incompleta,/

una diferencia abismal con respecto a la hembra que lame mi boca cubierta de yerba./

/

Me cansaré algún día junto con el Sol,/

de tenerte enterrada en mi realidad y en mi ficción,/

mientras busco escribir emociones que arranque de nuestra triste función,/

nuestro espeluznante show./

Ordeno mi cabeza sentado a la mesa de un café en París,/

pero hoy estoy aquí/

y no tengo, en absoluto, los mismos anhelos que sientes por mí./

Moriremos juntos, eso sí,/

en el nombre de la juventud,/

porque se siente más el ser que la existencia si se vive en la ignorancia./

¿Cuántos hombres han eyaculado tus sábanas?/

¿Cuándo morirás mañana?/

Tranquilízate si lees estos versos a guisa de botana…/

No tengo alma, hermana,/

la vendí al mejor postor./

El mundo es mío y, a veces, hablo mal del Señor./

Perdón/

es lo que no tienes,/

como Jesucristo frente a la Leyes./

¡Juicios! Cabezas que rueden,/

tú, María Antonieta, no sé si lo mereces,/

pero el efecto de los pasteles/

ha hecho al pueblo una manada de enloquecidas reses/

que morirán de muerte, no de tu banquete./

Parvadas de buitres, tenebrosos convites./

Et la violencia aprendida en los falsos pupitres./

¡Ah! Estás difusa./

¡Eh! Concluyo pronto/

con un comentario roto,/

un comentario roto que concluya lo nuestro./

Lo mío no sólo ha sido amores esporádicos./

Tú hendida, en efecto, pero húmeda es la senda/

de mis compromisos y misterios./

No es/

ahora el momento correcto de/

jugar de nuevo con nuevas historias y recreos/

de si he estado abierto/

y desnudo sobre un lecho que yo mismo me he hecho./

Yo, el imperdonable, el cerdo,/

he tendido ramos henchidos de algo serio,/

ramos aceptados, recubiertos de carne y ebriedad,/

diluidos en la faz de orgasmos eternos./

¡Sólo son juegos los recuerdos nuestros!/

¡Ahora hay cocaína por doquier, engaños, cuerpos…!/

Y silencios tienes al hablar de la mocedad./

¿Practico acaso la Medicina?/

Soy tan sólo un escritor underground/

pidiendo que me entiendan palabras de poesía./

Me iré al infierno y eso está mal,/

pero primero he de matar/

cada partícula de mi vida,/

una vida que se reiría./

/

Mañana me tomaré un café en el restorán,/

fingiendo que sé de Matemática y Teología./

Habré de versar que te conocía/

mientras pido café/

con crema y sin cafeína./

¿A dónde las manos, el perdón?/

Ya hablamos de ello y de Dios,/

hablamos de oro fundido, de tu calor,/

de los muslos que separé como un acordeón./

Habré de versar que te conocía/

un poco menos que a la Filosofía,/

un poco más que a Costa Rica./

Y me sentaré con una maldad enferma/

a mirarte morir, persona por persona./

/

Se liberan los pechos,/

se soluciona la locura,/

el Sol engorda obsesivo,/

su luz baña mi zona,/

mi territorio, mi tierra,/

alienígena, ajena…/

Se liberan los años,/

se vienen los pecados,/

azules peces posmodernos/

nadarán en un significado nostálgico,/

en una forma melancólica/

que atrapa, quizá, lo mejor de Proust,/

en lo posible con mi esfuerzo,/

en la noche terrible cuando estalló la Cruz,/

porque Jesús el Nazareno/

anda perdido, dice la canción, en un microbús./

Se liberan los bruscos besos,/

las ternuras más viscerales,/

las plantas, los animales,/

mi pellejo son los hilos/

de las clases sociales./

Se derrumban las religiones,/

los credos, los temores,/

surgen raras tensiones/

en los negros corazones./

Amalgamas de palabras/

de furia y consuelo./

Todo dispuesto es/

sobre lo que es mi suelo,/

mi sueño,/

mi homicidio./

/

Mas aún puedo sentir las hojas jaladas por el viento en tu jardín,/

la champaña que bebimos alguna vez/

como no la bebí ni con mi padre./

Mis lágrimas, mis mareos,/

tu fatiga ante mis ruegos./

Los lamentos hechos roca contra el fuego,/

danzas insoportables ante tus ojos,/

mi forma de hacerte daño:/

Nunca estabas sin compañía/

en las fiestas exquisitas en las que yo bebía solo y sin ti./

¡Ah, sí! El hombre de la lengua de ónix,/

el conversador, el borracho,/

cínico y a un paso de la inconsciencia,/

ya tan saturado de tu persona/

que me revolcaba con cualquier zorra que pudiera hablar un poco de Literatura conmigo./

Lo estúpido, lo fabuloso… el desahogo./

Me arrepiento de haberte amado,/

porque no he aprendido nada./

Esfúmate,/

te esfumarás mañana,/

como en todo momento,/

como cada semana.//